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Pasan los años,
ya no huele la fruta,
ni el recordarlo.
—
En el mercado:
¿cambiaron los tomates
o he sido yo?.
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Poesía para despistados
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Despertar
o () o
De pronto sientes
que el mundo es todo viento
y te despiertas.
—
Salgo al jardín:
la luz del sol sostiene
el día entero.
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Morir
o () o
A según donde
al final viajaremos
con poca ropa.
—
Desfile de almas
que han ido ya pasando.
Me iré con ellas.
—
Fría penumbra
que apagará las flores
con nubes negras.
—
Llegará un día
en el que no me importe
si va a llover.
—
Morir: pasar
de reflejar el alma
a ser reflejo.
—
Decir adiós
en las noches sin luna,
siempre es más fácil.
—
Las del anciano
jubilado, parecen
manos vacías.
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Rencor
o () o
En el rencor
hay muy poco consuelo.
¡Fuimos felices!.
—
Toda venganza
convierte al vengativo
en una víctima.
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Amor
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Amor sería
despertar sin dolor
cada mañana.
—
Los pies helados
hasta que tú te metes
bajo las mantas.
—
Tras de tus ojos
toda la cara oculta
de lo inefable.
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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>