Haiku #53

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"La letra mata"

lo dijo Pablo de Tarso

y quedó escrito.

—

La ley se escribe,

se escribe la historia;

vivir se canta.

—

No bastan letras,

el silencio elocuente

no se describe.

—

Basta pronunciar

para crear la cultura,

basta respirar.

—

Lengua, órgano y alma

del mundo de las voces

y la emoción.

—

El verbo, espíritu

de todos los poetas,

es carne y es alma

—

Lo dicho es hecho,

lo escrito es arquetipo

representado.

—

El alfabético

orden, el que es desorden

del universo.

—

Lo literal

es una reducción

de los espíritus.

—

Como los locos,

escribir en el aire

es hablar solo.

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Haiku #52

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Si digo "nube"

nunca es lo mismo que 

si "nube" escribo. 

—

De soledad

a mi soledad le hablo

con la escritura.

—

Enajenado,

el placer solitario

del escritor.

—

La voz reclama

la presencia del otro

junto a la fuente.

—

En los escritos

las letras se acumulan,

pero ¿progresan?

—

Cálida voz 

madre de frías letras.

Crea y recrea.

—

Toca oponer

a lo descomunal

lo comunal.

—

Vienen los tiempos

en que acabará el trato

con el contrato.

—

Letras, inertes

hasta que las agita

algún lector.

—

Si fuese un libro

la naturaleza, eres

el argumento.

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Divorcio

Cuando case nos podremos divorciar.

Ponles música

ponles música a las moscas
y verás como bailan
ponles música a los pájaros
y oirás como cantan
ponle música a la letra
y te creceran los poemas
ponle música a tus cenizas
y sentirás como flotan

Se fue

hay presente una ausencia
falta alguien en la casa
de pronto ya no estaba
la juventud se fue
a la francesa
sin despedirse
sin hacer ruido
sé que no volverá
se llevó todas sus cosas
olvidó alguna foto
un CD de los Rollig
y una camiseta negra
que ya no me viene ni me va

Alegres panes artesanos

a un ladito de la calle del mundo
por la que pasa la gente concurrida
en el vértice del el suelo y la pared
hay una poesía chiquita
pero cuanta vida en esa imagen
cuanto verde y azul
y alguna mirada inesperada
ha llovido llueve y lloverá
las atrocidades flotan
entre aguas tranquilas
en un rinconcito del supermercado
hay una poesía que parece invisible
parece pero se conoce y se acepta
el suyo es un mundo reinventado
pero es suyo y se mueve eternamente
su ambición es ser legado de todos
ha llovido llueve y lloverá
las mujeres y los hombres escriben
se conocen y reconocen
amasan y hornean poesías
como alegres panes artesanos

Haiku #51

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Uno más uno,

cuando un clavo saca otro,

sumarán cero.

—

La muerte cuenta

números absolutos

y sin descuentos.

—

Hay picaduras

que duelen en el pecho

sin aguijón.

—

No tiene límites

el poder de la muerte;

la pena, menos.

—

Comer no quiero,

me basta con el fruto

del desamor.

—

Ya tengo saldo,

monedas que son lágrimas.

Con pena pago.

—

Por lacrimal

tan chiquito no pasan

penas tan grandes.

—

Triste es no ver,

pero más pena da

el estar triste.

—

Beber de un pozo

repleto de dolor

nos emponzoña.

—

Hay dimensiones

que son incalculables,

como el dolor.

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¿Qué sueña la primavera?

Mientras los años van pasando
el otoño añora el verano, piel ardiente,
verano que fantasea con ese otoño,
con sus interminables puestas de sol;
melancólico, el invierno suspira
por la primavera lejana,
sabe que no la verá florecer;
pero la primavera, amor mío,
la primavera siempre se sueña a sí misma,
solo a sí misma.

Monstruos

Producto de una serie de mutaciones irreversibles, en mitad de la primavera, apareció la plaga. Se extendió con rapidez a todo el planeta. Se trata de monstruos que se reproducen con mucha facilidad y ya se cuentan por miles de millones. Su voracidad es insaciable. Se lo comen todo, vegetales y animales. Horadan las montañas, ensucian el aire y los océanos. Se consideran a sí mismos seres inteligentes, racionales, sapiens. Nuestra única esperanza se basa en que, a causa de su desmedida capacidad depredadora, un día se devorarán entre ellos sin compasión. De hecho, ya han empezado. Pronto se extinguirán y volverá la primavera.

2020

se ha expandido
un ente invisible
de muchas manos
que nos asfixia
estrangulándonos por el cuello
a los humanos más vulnerados
a los más remisos al cambio
a los de más poder
impidiéndonos respirar
robándonos la vida
desvelando la muerte
cuanto más abrimos la boca
para coger aire
para gritar
más fácil resulta
extraernos las raíces
y empalarnos contra el suelo
para que no nos levantemos
más fácil rellenarnos
con el cemento crudo
de la realidad inevitable

el 2020 es
el año de nuestra muerte
porque no teníamos una vida
tan solo estábamos vivos

ahora a resucitar

Homenaje silencioso

soy un hombre infame
extraño dicen mis vecinos
anormal
a las ocho
yo no aplaudo
nunca he aplaudido
canciones que no me gustan
desafinadas arias chirriantes
circos de estafadores tristes
patéticos autos sacramentales
malas películas malintencionadas
amañados partidos comprados
discursos de demócratas dictadores
desfiles de militares y reyes de opereta
gestos grandilocuentes
de explotadores humanitarios
cuando el show no me interesa
yo no aplaudo
no voy a empezar ahora
ni a las ocho
ni a ninguna hora
no aplaudo a aquellos
que comercian con mis emociones
malvenden mis ideas
me gestionan
fabrican la realidad
imponen normalidad
y por su interés
egoista y criminal
convierten en cotidiana
la vida excepcional
verdadera y sana
la que merece nuestro homenaje
esa que se esfuerzan en salvar
desde siempre
con su trabajo
cobrando salarios injustos
luchando sin recursos
protestando
contra las imposiciones
de un orden desequilibrado
tantas y tantos
hombres y mujeres
sí
yo soy infame
no soy normal ni cotidiano
soy un bicho raro
espanto y soy admirado
porque a las ocho no aplaudo

Hospital

en los rincones
tristeza abandonada
por las prisas
no hay prisa hay prisas
se oye gente
pero no se la escucha
todos están en otra parte
sin detenerse pero sin correr
retenidos sin querer
en su estéril laberinto
de pasillos ascensores
vestíbulos mostradores
puertas entreabiertas
historias entrevistas
que no son historia
entre rutinas y protocolos
aparecidas espectrales
desfilan batas blancas
bajo blancas luces
palideciendo
hay salas donde espera
en sillas impasibles
el dolor del mundo
entre llantos
quejidos
sádica indiferencia
reprimida compasión
lloran los que se irán
acobardados
los que se quedan
entre problemas sin solución
soluciones de ningún problema

Novida

vivimos sin garantias
las garantias son mentira
nuestro mundo produce
sufrimiento y precariedad
para regular
la vida que niega la vida
vida que no crece ni medra
vida novida
afligida
lastimera
despreciada
desgraciada
frágil
débil
impotente
doliente
herida
vulnerable
precaria
miserable
violenta
injusta
degradante
indeseable
invisible
impensable
imposible
vencida                                                                                                              
novida
que no medra ni crece

vida que niega la vida

vida de precariedad y sufrimiento

que para regularnos
produce nuestro mundo

en el que son mentira las garantias 

y donde sin garantias vivimos

Haiku #50

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La luna duerme,

llora el alba de hermosa

y el sol sonríe.

—

Si llora el sol 

de sus lágrimas nace

un arcoíris.

—

Abeja infértil 

que fecunda las flores 

que la alimentan.

—

Indiferencia,

peor que la censura.

Sigo escribiendo.

—

Modernidad

de progreso y futuro

desatinados.

—

En mi memoria

hay muchas tachaduras

y más borrones.

—

Banco vacío

en el parque del centro.

Encenderé otro.

—

Caí en la vida 

el día que perdí

el equilibrio.

—

La soledad:

un momento tranquilo,

nunca una celda.

—

Con este virus

hemos enmascarado

la compasión.

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Haiku #49

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Cantan los gallos

vuelven las claridades.

Historias tristes.

—

Lluvia a raudales

el cielo se desangra.

Lloran tus ojos.

—

La golondrina

nunca vive en el frío.

Te echo de menos.

—

En la ventana,

respirando las olas.

El mar me inspira.

—

Vivo encerrado

y los relojes marcan 

horas postreras.

—

Sobre los mares

no se cruzan veredas.

Sueño besarte.

—

A la vez somos               A la vez somos

los hijos de la historia      víctimas de la historia

 y sus autores.                 y sus matones.

—

Zapatos sucios,

hay barro en el camino.

No quiero verte.

—

El escorpión

ni para ser malvado

resulta bueno.

 —

Zumban abejas

entre flores de rúcula.

Toca ensalada.

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Confinado

Me voy a permitir sufrir justo hasta donde empiece mi deseo, que es el que dirige mi vida, llena mi vacío y se hace cargo de mis actos, incluidos mis sacrificios. Por eso he pedido a Globo que me suba un gramito de felicidad inmediata de la tienda del barrio, una franquicia colombiana, porque estoy confinado, obedeciendo las directrices de mi gobierno. Con lo cual iré tirando hasta que me vuelva el dolor, cuando se acabé la ilusión, y empiece a consumirme por no consumir en lugar de consumirme por consumir, porque me duele existir y quiero poder salir adelante sin indagar mucho en las causas de mi malestar y sin necesidad de anudar demasiados lazos con mi vecino, más allá de asomarme al balcón para el aplauso colectivo de las ocho.

Haiku #48

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"Vida", "amor", "muerte",

en la arena escribí;

lo borró una ola.

—

Presencias que

se nos van de los ojos;

cae la noche.

—

Un cementerio

en un angosto camino.

Zapatos viejos.

—

Sin los humanos

relumbra la luciérnaga.

Oscuridad.

—

Fruta en la mesa,

higos, granadas y uvas;

muere el verano.

—

Todos los árboles,

los bosques y las selvas;

la misma savia.

—

Sobre el tejado

lluvia ensordecedora.

Teníamos miedo.

—

Las hojas todas

del manzano cayeron.

Rompí a llorar.

—
Resplandecientes,
de pronto las ventanas
parecen ojos.

—
Fue sin querer,
el mejor de los haikus
se me borró.

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No quiero lluvia

soy un desierto
y si la lluvia es el amor
la sequía es el odio
de nada me sirve que lluevas
ya me cansé de esperar
de beber cada gota con fruición
de invocarte en cada estación
de sequía en sequía
fui perdiendo la vegetación
la vida se me marchó
aquí nada crece y menos aún florece
la tierra tanto se me rompió
que ahora solo es polvo
polvo con el que juega el viento
no solo estoy seco y polvoriento
soy impermeable
porque tu agua me resbala
soy un maldito desierto
de nada me sirven tus pozos
tus oasis o tus espejismos
ya no estoy sediento
porque el agua
maldita la hora
en cuanto me toca se evapora
soy un desierto de tormentos
de calcinadas arenas tormentas
de estrelladas noches frías como la muerte
al sol le entregué mis días ardientes
soy un desierto grande e inerte
vacío de espíritus y de gentes
lleno de soledades y silencios
sin horizontes
sin agua
sin sequías
sin esperanzas y sin reproches
no tú no tienes la culpa
como las lágrimas
las culpas son de aguas y sequías
los desiertos no son culpa de nadie
ocurren
son fenómenos geológicos
o climáticos o ecológicos o psíquicos
o yo que sé
búscalo en internet
si de verdad quieres saberlo
aunque ¿para qué?
tú vienes del mar
de las nieves y de los ríos
del cielo y de las nubes
tú eres la lluvia
y yo
yo ya lo sabes
soy un desierto

Besos

Existen dos maneras de besar: una te hace poner de puntillas, la otra te obliga a agacharte.

Juana Inés

A hombros de sonetos ha aparecido,
del otro mundo nos la trajo el viento
de la historia, ese libro polvoriento
que tantos curiosos hemos leído.

Sus poemas el tiempo han detenido,
aunque nos parece nuevo su aliento,
se escribió hace siglos en un convento
y a muchas mujeres ha seducido.

Al margen de asuntos teologales
concibió originales conclusiones
a las inquietudes universales.

Vivió días de crueles aflicciones
mas con ingenio ahuyentó los males
y en verso nos legó sus emociones.

Matrimonio

Desde que no me besas,
princesa,
me estoy convirtiendo en sapo.
Desde que te amargan los dulces,
bomboncito,
ya no nos alimentamos.
Desde que no bailas conmigo,
angelito,
tus alas se han vuelto escobas.
Desde que mis besos no te despiertan,
morena,
duermes hasta cuando velas.
Desde que no me amas,
conejito,
se te está arrugando el entrecejo.
Desde que no me quieres,
cariño,
has convertido en estropajos los sueños.
Desde que tú y yo nos casamos,
mujer,
nuestra vida es un matrimonio.

Haiku #47

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Ciertos poetas

pueden contar cantando,

y qué bien suena.

 —

Gran Benedetti,

humilde y coloquial.

Amor en letras.

—

Su poesía,

tan cálida y sencilla,

mi compañera.

—

En Uruguay

pude darle la mano.

Grato recuerdo.

—

Un gato viejo,

que sabía de la vida

y del exilio.

—

Sin ser maestro 

me enseñó que los haikus

hablan de todo.

—

Busco lo mismo,

admirando sus huellas, 

que buscaba él.

—

Con diecisiete 

sílabas, queda mucho 

para decir.

—

En tres líneas.

se esconde el mundo, todo,

como en un juego.

—

Haikus o no,

qué tentador el reto:

en poco, mucho.

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De letras...

Lloré Lluvias,

Lejísimos Escampaste,

Ultrajante Tempestad,

Viví Reconcomiendome,

Intensísimo Ardor.

Ahora, Silencio.

La aventura de leer

Por ser un mal futbolista
en el patio del colegio
disfruté del privilegio
de quedar fuera de lista.

Como tenia bien la vista
me dediqué a la lectura
y aunque parezca locura
esos libros me cambiaron;
por lo que me emocionaron,
mi vida fue una aventura.

Benefactores

Los hay de cuentos y los hay de cuentas
de viejo y de viajes, de cabecera,
de bolsillo, de temas cualesquiera,
de infinidad de tramas truculentas.

Los tenemos llamados "grandes ventas",
está el blanco, o del color que uno quiera,
maldito o genial, miles por cada era,
son hijos de las mejores imprentas.

A mi, me parecen todos sagrados,
Biblias, quijotes y hasta los proscritos,
creo que nunca deben ser quemados.

Estarán mejor o peor escritos,
pero si hay lectores emocionados
sus beneficios serán infinitos.

Haiku #46

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Hay laberintos

con paredes de tinta,

para encontrarse.

—

Vientos y mares,

piratas de butaca,

islas, tesoros...

—

Naturaleza,

el libro más extenso

jamás escrito.

—

El mejor libro

es el que no está escrito.

Sigo leyendo.

—

Cada año nace

con capítulos nuevos

por escribir.

—

Abrir un libro,

y el olor de la escuela.

Feliz infancia.

—

Extraños seres

con la savia de tinta

y blancas hojas.

—

Las bibliotecas,

silenciosos y antiguos

bosques frondosos.

—

Para llevar,

a toda isla desierta:

un libro en blanco.

—

Otoño borra

los poemas que escribe

la primavera.

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Abril

mil gotas
que al caer
van repicando
el texto
de una canción
de verdes y flores
que se sabe
de memoria
la primavera
porque la canta
cada año
para que broten
y rebroten
los retoños
de las ramas
donde anidan
quienes trinan
sus versos
de amores
y de colores
emplumados cantores
que bebiendo rocío
abren cada mañana
tus ojos morena
al jardín de mi calle
donde repican
las mil
gotas
de abril

Esse est percipi

Del árbol que cayó en el bosque,
sin que hubiera nadie cerca para oírlo,
obtuve la pulpa de celulosa
para el libro de infinitas páginas
donde escribo poemas que nadie lee.

Letras competitivas

La A, la B y la C, tan solo por ser las primeras de la fila, se erigieron en embajadoras del abecedario.
Muy pronto, por no parecer analfabetas quisieron representar a todos los saberes, ciencias  y materias. Se convirtieron en el abc de esto y de aquello.
Por eso, un buen día la X, la Y y la Z, que no querían quedarse atrás, se proclamaron la cara visible de lo incógnito.

Iniciales

Aquel verano escribí
unas palomas blancas
en la puerta verde de mi casa,
para cantar mi esperanza.
Y que pronto volaron.
Han llovido
océanos de inviernos
desde aquellos días.
Nuestras iniciales
ya se han borrado
de la corteza de los árboles,
y aún no puedo olvidar
lo que no ocurrió.