Haiku #50

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La luna duerme,
llora el alba de hermosa
y el sol sonríe.
Si llora el sol 
de sus lágrimas nace
un arcoíris.
Abeja infértil 
que fecunda las flores 
que la alimentan.
Indiferencia,
peor que la censura.
Sigo escribiendo.
Modernidad
de progreso y futuro
desatinados.
En mi memoria
hay muchas tachaduras
y más borrones.
Banco vacío
en el parque del centro.
Encenderé otro.
Caí en la vida 
el día que perdí
el equilibrio.
La soledad:
un momento tranquilo,
nunca una celda.
Con este virus
hemos enmascarado
la compasión.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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