Al salir de la ducha, ya puesta en lo práctico, ella dijo: —esta toalla es para lavar.
Él, aún aturdido por lo que acababa de pasar entre jabonaduras, bajo el chorro de agua, entendió vanidoso: "esta polla es para alabar". —Cuanta razón tienes, cariño, y tú que devota me eres, —y sonrió satisfecho. Pero al instante se le puso cara del tonto que no comprende nada cuando ella le arrojo la toalla: —¡devota una mierda!, te tocaba a ti poner la lavadora.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
El último verano
Hace calor, pasan las horas y el sol se obstina en lo alto de la tarde. Tres moscas revolotean adormecidas en medio del salón de la casa. El perro se sueña persiguiendo al gato que, en ese instante, bosteza en el quicio de la ventana. Una lagartija silenciosa acecha a la sempiterna araña colgada del techo. En las sombras de la cocina un ratoncillo sentado sobre su trasero husmea inquieto el aire. Nadie se ha dado cuenta de que el balancín de la anciana ha dejado de mecerse.
Agua y aceite
si la vida fuese un charco
y los días fuesen gotas
tú serias una pizquita de aceite
que al caer formó un arcoiris
que se expandió pintando
de colores lo incoloro
y los días fuesen gotas
tú serias una pizquita de aceite
que al caer formó un arcoiris
que se expandió pintando
de colores lo incoloro
Relojes de piedra
El reloj de sol lo inventó un relojero perezoso, durante el Neolítico, cansado como estaba de dar cuerda y desatascar los enormes engranajes de los mecanismos megalíticos que se usaban para medir las horas.
—Se acabó, —dijo. Clavando un palo en el suelo dejó que el astro rey hiciera el resto, —¿lo veis?, es la hora de la la siesta, —y se fue a echar a la sombra de una higuera.
—Se acabó, —dijo. Clavando un palo en el suelo dejó que el astro rey hiciera el resto, —¿lo veis?, es la hora de la la siesta, —y se fue a echar a la sombra de una higuera.
Horas de sol y luna
De sal, sudor, arena, viento, polvo
le pusiste horas al sol
que disciplinado implacable
a fuego marcó con sombras la tierra.
Yo, luna desobediente
frívola, caprichosa, rebelde
que me acostaba cuando quería
y me levantaba de amanecido
en soledad pago por mi libertad.
le pusiste horas al sol
que disciplinado implacable
a fuego marcó con sombras la tierra.
Yo, luna desobediente
frívola, caprichosa, rebelde
que me acostaba cuando quería
y me levantaba de amanecido
en soledad pago por mi libertad.
Nombrarte
De letras, todo un cosmos accesible
que con los cinco sentidos consultas,
con corazón atento las auscultas
trayendo el misterio a lo comprensible.
En el aire, este soneto invisible
que vive de las palabras ocultas
y tú con tu presencia las indultas
haciendo así su escritura posible.
Hablan de ti todos los diccionarios,
solo quiero reordenar sus voces
para así poder cantar tu belleza.
Por ti se escribieron abecedarios
para, recitando todos tus goces,
nombrarte diosa por naturaleza.
que con los cinco sentidos consultas,
con corazón atento las auscultas
trayendo el misterio a lo comprensible.
En el aire, este soneto invisible
que vive de las palabras ocultas
y tú con tu presencia las indultas
haciendo así su escritura posible.
Hablan de ti todos los diccionarios,
solo quiero reordenar sus voces
para así poder cantar tu belleza.
Por ti se escribieron abecedarios
para, recitando todos tus goces,
nombrarte diosa por naturaleza.
Una lágrima por las palabras
Me enviaste un whatsapp
donde una cara redonda y amarilla con lágrimas de alegría
y varios corazones rojos se alineaban
con una sonriente cara, con ojos de corazón
junto a una cara de carcajada y otra de ojos sonrientes,
al final, unas manos juntas
anticipaban otros dos corazones entrelazados.
Una lágrima cayó sobre la pantalla de mi smartphone,
te contesté con un rostro llorando con intensidad.
donde una cara redonda y amarilla con lágrimas de alegría
y varios corazones rojos se alineaban
con una sonriente cara, con ojos de corazón
junto a una cara de carcajada y otra de ojos sonrientes,
al final, unas manos juntas
anticipaban otros dos corazones entrelazados.
Una lágrima cayó sobre la pantalla de mi smartphone,
te contesté con un rostro llorando con intensidad.
Imagelabras y palabragenes
La palabra se ofendió porque, un buen día, la imagen le dijo que una sola de las suyas valía más que mil bla, bla, blas. Entonces, la imagen se sintió muy humillada cuando la palabra le hizo entender que si no fuese por los pies de foto ninguna de sus representaciones, llegaría jamás a ninguna parte. Se enzarzaron en una disputa de siglos hasta que, en el fragor de la lucha cuerpo a cuerpo, fundidos en un apretado abrazo, llegaron a la conclusión de que ambas eran la misma e inseparable cosa.
Sonríe pequeña
La niña estaba llorando.
Fue su madre a preguntar
que porqué tanto llorar,
ella ni la miró, hipando...
Por fin habló suspirando
—“Soy pequeña y se me ríen“.
—“Cariño, deja que píen“,
Mama señaló una estrella:
—“también se lo dicen a ella;
las pequeñas aun sonríen“.
Fue su madre a preguntar
que porqué tanto llorar,
ella ni la miró, hipando...
Por fin habló suspirando
—“Soy pequeña y se me ríen“.
—“Cariño, deja que píen“,
Mama señaló una estrella:
—“también se lo dicen a ella;
las pequeñas aun sonríen“.
18 de agosto de 1936, a eso de las cuatro de la madrugada
Dorada endulza la uva, madura la mies
reseca la hierba verde, agosta los campos
agosto es un mes fiestero y cruel
su sol, borracho de luz
desparrama risotadas amarillas
cegados sus ojos rojos de vida, de sí mismo augusto
pero en sus negras noches breves y estrelladas
también arde la tierra, se seca el río
mientras duerme la luna, mueren poetas celestes
a manos de hombres calcinados, eternamente sin luces
reseca la hierba verde, agosta los campos
agosto es un mes fiestero y cruel
su sol, borracho de luz
desparrama risotadas amarillas
cegados sus ojos rojos de vida, de sí mismo augusto
pero en sus negras noches breves y estrelladas
también arde la tierra, se seca el río
mientras duerme la luna, mueren poetas celestes
a manos de hombres calcinados, eternamente sin luces
Perspectivas
o () o
En primer plano,
más grande que el castillo,
la hoja del árbol.
Para los niños
la casa de muñecas
es un palacio.
o () o
Tan pequeños tan grandes
bala tornillo botón
libro pincel terrón
crueles cruciales definitivos
influyentes bellos decisivos
beso niño estrella
tan pequeños tan grandes
libro pincel terrón
crueles cruciales definitivos
influyentes bellos decisivos
beso niño estrella
tan pequeños tan grandes
El tamaño importa. O no
El órgano Wanamaker con sus siete pisos de alto, sus doscientas ochenta y siete toneladas de peso y sus más de veintiocho mil tubos, con toda la autoridad de su acústica única para la expansión del sonido y su enriquecimiento armónico dijo, en la asamblea de los instrumentos, que la música es música, la interprete quien la interprete. La ocarina, desde sus seis humildes agujeros en el barro, dijo que no estaba en absoluto de acuerdo.
Tempus fugit
Los días de la infancia quedan lejos,
unas briznas que la memoria archiva,
unas briznas que la memoria archiva,
huellas que me seguirán mientras viva,
momentos que se me han quedado viejos.
Del tiempo nunca atendí los consejos,
Del tiempo nunca atendí los consejos,
siempre atento a cualquier expectativa,
el timón siempre firme a la deriva,
viví improvisando los aparejos.
De hormigas es la gestión del futuro;
viví improvisando los aparejos.
De hormigas es la gestión del futuro;
yo amé sentir en la piel el presente,
cantar las estrellas, dormir al raso...
Sé bien, es lo único que os aseguro,
Sé bien, es lo único que os aseguro,
que la vida no me fue indiferente,
y voy mirando en paz hacia el ocaso.
y voy mirando en paz hacia el ocaso.
«Dios mío, ¿qué hemos hecho?»
El lunes día seis de agosto había, por fin, amanecido sin nubes. Las sirenas de alarma habían sonado varias veces, pero la gente no hizo demasiado caso, tenían ganas de sol. A las ocho y cuarto cayó la bomba, el cielo de Hiroshima se llenó de fuego y la vida anocheció. Los cien agostos del siglo de las luces no arrojaron más que oscuridad sobre la humanidad.
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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>