Dorada endulza la uva, madura la mies
reseca la hierba verde, agosta los campos
agosto es un mes fiestero y cruel
su sol, borracho de luz
desparrama risotadas amarillas
cegados sus ojos rojos de vida, de sí mismo augusto
pero en sus negras noches breves y estrelladas
también arde la tierra, se seca el río
mientras duerme la luna, mueren poetas celestes
a manos de hombres calcinados, eternamente sin luces
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>