Haiku #46

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Hay laberintos
con paredes de tinta,
para encontrarse.
Vientos y mares,
piratas de butaca,
islas, tesoros...
Naturaleza,
el libro más extenso
jamás escrito.
El mejor libro
es el que no está escrito.
Sigo leyendo.
Cada año nace
con capítulos nuevos
por escribir.
Abrir un libro,
y el olor de la escuela.
Feliz infancia.
Extraños seres
con la savia de tinta
y blancas hojas.
Las bibliotecas,
silenciosos y antiguos
bosques frondosos.
Para llevar,
a toda isla desierta:
un libro en blanco.
Otoño borra
los poemas que escribe
la primavera.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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