La pasión siempre es creativa
hasta para la destrucción
No es un perfume embotellado
pero su aroma incendió Roma
No se compra ni se planifica
No se vende, se regala
No se controla ni se domestica
Mas vieja que el Universo
No se renueva siempre es nueva
Enfermedad que cura
Viaje desbocado
Camino a la deriva
Fogonazo intermitente
Edifica con fuego y cenizas
Material de la locura
Veneno para beatas
Enardece, desencadena
Levanta y derriba
Empuja y obliga
Inspira y exalta
Mata y resucita
Mueve montañas
Provoca huracanes
Alimenta volcanes
No se tiene, se padece
No se posee, te posee
No se busca, se encuentra
Es el fuego del que habló Heráclito
El motor que buscaba Aristoteles
La razón que iluminó a Kant
El espíritu de Hegel
La locura de Nietzsche
La ética de Wittgenstein
Tan apasionadas son
las almas de destrucción masiva
como las de creación intensiva
Es la llama que nos llama
Pasión somos nosotros
Tú y yo, su escenario
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>