Es indignante
asumir el invierno
y que no llueva.
Falta la lluvia
y se quiebra la tierra
se rompe de hambre.
Con unas gotas
remojada la calle,
¡que perfumada!.
El agua corre
y parece que huye
de la tormenta.
El sol se nubla
cuando se esconde el cielo
borra mi sombra.
Viento del norte
peluquero furioso
peina la hierba.
Una tras otra
desfilan tantas nubes,
¡me voy con ellas!.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>