El sofá es el sumidero de la comprensión
de la inutilidad de todas las cosas.
La cloaca donde chapotea la libertad.
Oasis nihilista. Ciénaga de resacas.
Palco abandonado de teatro burlesco.
Balcón pintado sobre un muro de ignominias.
Es la piel del teleciudadano y su coraza.
Refugio de indignados de medio pelo.
Balsa salvavidas entre mares
de lágrimas de cocodrilo.
Lodazal de buenas intenciones.
Es el cepo contra todas las acciones.
La carreta de la que tiran las mentiras.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>