Turistas

Me hacen fotos con móviles caros
tal si las latas de alubias fuesen alimentos raros.
"Propina", les digo y ellos entienden, "por pena".
Vienen, de todas partes del mundo, en cadena.
En sus coches de lujo haciendo rugir los motores.
En autobuses, ferrocarriles, transatlánticos y reactores.
Viajando durante horas a toda máquina
para tomar café en el bar de la esquina.
Se acuestan con mi mujer, con mi madre,
con mis hijas, mis hermanas, conmigo o con mi padre.
Nosotros les miramos con asco y pena, lo comido por lo servido.
Ellos presumen, entre los suyos, de haber vivido.
La experiencia es la misma, son momentos.
Tristemente, todos quedamos contentos.
Son viajantes viajados, caminantes caminados.
No son de aquí pero viven de mí.
Ellos buscan su vida en mí.
Yo busco mi supervivencia en ellos
y debo cantar y bailar para ellos.
Saltan de los balcones y vomitan en los rincones.
Buscan emociones entre sus decepciones.
Son pernoctadores ocasionales.
Soñadores de fantasías coloniales.
De elefantes de papel, cazadores.
De tesoros en folletos, buscadores.
Aventureros de discoteca y playa.
Pateticos exploradores de toda laya.
Hacen turismo como quien hace escapismo.

Pero quien de verdad vive la buena vida,
no hace turismo, lo vende,
controla la cocina, controla el dormitorio,
el baño, el recibidor y además, cobra el alquiler.
Yo solo vivo la vida buena,
no tengo casa, estoy en la cuneta,
pero no envidio a los turistas
porque hacer turismo
es como vivir en un pasillo.