La encina tiene
la sombra en el verde
de sus hojas.
Verde cigarra,
en el verde del pino
el sol reluce.
Verdes canosos
en paz con los años
plata de olivos.
Siempre es verano
entre los azahares
de tu naranjal.
Gratitud verde,
de hojas en el jardín,
si brilla el sol.
Vestida de hoja,
acechando tu presa,
verdea, rana.
De tanto azul,
cuando se cansa el mar,
clama verdoso.
Nadie recuerda
ante el cerezo en flor
que fue una rama.
Arde la leña
y ya, que un día fue árbol,
no recordamos.
Amarillea
con sus ácidos soles
el limonero.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>