Las grandes obras
no dicen nada nuevo,
hablan de olvidos.
Lo cotidiano
da energía como para
cambiar el mundo.
Para aumentar
los momentos de vida,
placer de amar.
La vida auténtica,
ensueño apasionado,
se nos escapa.
La luna dice
que la culpa de todo
la tiene el sol.
Desde los cielos,
en agosto, nos cae
solo canícula.
Altas palmeras
tal paraguas sin tela,
tierra sin lluvia.
Nuestros desiertos
se extienden más allá
del corazón.
Hubo algún tiempo
en que era caluroso
el frío de hoy.
En el cañedo
cuando no sopla el viento
las cañas duermen.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>