La santa ciencia
sirve a la economía
no a los humanos.
Por más reseco
que sea el jardín siempre
hay alguna flor.
Antes que falsas
esperanzas y embustes,
mejor silencio.
Mejor morir
borracho, que de pena
o aburrimiento.
Sacamos brillo
a lo vivido para
fotografiarlo.
Somos turistas
de nuestras propias vidas
de feria cutre.
Que los horrores
no me impidan amar
y rebelarme.
Poesía hay
entre la alienación
de nuestras vidas.
En el poder
da más miedo que risa
la estupidez.
Nada socava
tanto a la autoridad
como la risa.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>