Haiku #37

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Vuela polilla
curiosa, hacia la luz
del candelabro.


Pobres insectos
ingenuos que confunden
sol con bombilla.


Unas palabras
dijeron al papel:
"llama a la tinta".


Las olas rompen
contra el acantilado.
Brisa salada.


Algunas piedras 
no saben estar quietas.
Cantos rodados.


Si desde el campo 
voy hacia la gran ciudad,
¿bajo o subo?.


Vapor del mar,
las nubes en el cielo.
Cae la lluvia.


Saltan las pulgas
entre perros y gatos.
Ya es primavera.


De los honores
que se le rinden, nada 
sabe el difunto


Lluvia que cae 
fue un día mar y nube
torrente y río.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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