Haiku #39

o () o

El espigón,
y los niños chillando,
¡más chapuzones!.


El espigón,
un niño tira piedras,
¡ploc!, suena el agua.


Entre las hojas
que cubren la vereda,
piedras ocultas.


Todos los sueños,
hasta los que soñamos,
son inventados.


Para hacer miel
utilizan las abejas
mis pensamientos.


Me quedo quieto,
no más perseguir sueños,
¡que vengan ellos!. 


Cuando te toco 
mis dedos se derriten
y no eres fuego.


Tras las cortinas,
la ventana y la luna.
Yo me sonrío.


Cuando le guiño 
los ojos al sol no es
para insinuarme.


Al mediodía
el sol tiene en los dedos
las uñas largas.

o () o

Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>