Haiku #39

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El espigón,
y los niños chillando,
¡más chapuzones!.

—

El espigón,
un niño tira piedras,
¡ploc!, suena el agua.

—

Entre las hojas
que cubren la vereda,
piedras ocultas.

—

Todos los sueños,
hasta los que soñamos,
son inventados.

—

Para hacer miel
utilizan las abejas
mis pensamientos.

—

Me quedo quieto,
no más perseguir sueños,
¡que vengan ellos!. 

—

Cuando te toco 
mis dedos se derriten
y no eres fuego.

—

Tras las cortinas,
la ventana y la luna.
Yo me sonrío.

—

Cuando le guiño 
los ojos al sol no es
para insinuarme.

—

Al mediodía
el sol tiene en los dedos
las uñas largas.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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