Es obvio
el trayecto de la vida siempre parte de alguna gestación de origen.
Luego, la niñez es la poesía en versos libres de la existencia.
De los diez a los veinte la infancia se inflama y provoca tumefacciones.
A los treinta se parcela el espíritu y se hipoteca la discoteca.
La crisis de los cuarenta es como la edad del pavo, pero relleno y al horno.
En la crisis de los cincuenta se confunden las canas con las ganas.
A partir de los sesenta se puede volar o se puede rodar.
Igual a la estación terminal, todos vamos a llegar.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>