Nada de emociones, dice el doctor,
evítelas mientras sea posible;
si se cuida, el mal será reversible.
Anda muy despistado el buen señor
en busca de la fuente del dolor
y que así sea casi es preferible:
al verte se le haría comprensible
que sus prescripciones son un error.
No existen curas que den con la clave
que permita alejarme de tu lecho
donde entre fiebres y tumbos me arrastro.
Tu causas una dolencia tan grave
que arranca los corazones del pecho
y para siempre se les pierde el rastro.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>