—¿Qué hay para cenar?.
—Lo mismo que ayer, hijo, lo mismo.
—¿Mañana también trabajas?.
— Claro.
—Pero es domingo.
—Cariño, para nosotros no hay domingos.
—Mamá.
—¿Qué?
—¿Cuándo volverá papá?
—Ya te lo dije, y por mucho que preguntes no van a cambiar las cosas, tu padre no va a volver.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>