Del sol, cuelga la vida en jirones
agitandose en la tarde,
fulgor blanco en el la luna de cristal,
destellos rojos de polvo
tras los vehiculos veloces
que abren grietas de humo
en una hendida e inalterable
corriente resplandeciente
hecha pedazos y perfecta,
lámina de asfalto que no deja de fluir.
Y entonces ya no soy yo
soy un hilo de este tapiz polvoriento
unido a la verdadera existencia
y existo.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>