No galopan sus caballos de espuma,
ya no, ni resuenan los corazones;
ya nadie tararea sus canciones
y su paloma se perdió en la bruma,
pero nos queda el rastro de su pluma
y donde no se callen los cañones,
versos luminosos como limones,
olor del mar que la tarde perfuma.
Poeta del amor y de la lucha,
vestido de sal, marinero en tierra,
pintor de letras, lector de pinturas;
cualquier corazón sano, si le escucha,
oirá en sus versos palpitar la tierra,
un rumor de conciencias y venturas.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>