Aquel otoño del año 2020 las hojas no empezaron a caer de los arboles, sino que empezaron a desfilar en fila de a dos, o de cuatro en cuatro, o formando marciales pelotones. Las calles se llenaron de largas hileras, en estricta formación, de abanderadas hojas marrones y amarillas intimidando a los transeúntes. Soplaban vientos de guerra fría. Se acercaba el invierno.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>