Frío

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Van humeando,
chimeneas tempranas,
el horizonte.
—
Equitativo,
el frío de sus días,
nos da el invierno.
—
En el invierno
se vuelve el sol friolero,
¡que prisa tiene!.
—
No se calienta,
esa clase de frío,
ni con la estufa.
—
Calles mojadas,
caminando despacio
con los pies húmedos.
—
Frío, viento y lluvia,
arranco unos puerros;
barro en las botas.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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