Junto al camino hay una casa humilde.
Bajo un tejado a un agua, orientado al sur.
En un jardín con más hierbas que flores.
Con un porche de cañas entrecruzadas.
Entre unas piedras, junto al pozo, un gato bosteza.
Una puerta entornada de hierro oxidado.
Dos ventanas abiertas a la luz de la tarde invernal.
Tras las cortinas de tela anudadas, el sol se acomoda.
Discurre, cristalina, la vida de sus habitantes.
La calma se ha adueñado de los rincones.
Parece un dibujo infantil de brillantes colores.
Se me antoja una casa hecha de versos.
Caminamos de la mano y cada paso, una palabra.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>