Los que se cruzan
son quienes los caminan,
no los caminos.
Dormir la siesta
bajo el sol en agosto,
noche del día.
Un árbol es
la medida del tiempo
que no entendemos.
Los pies descalzos
son las manos que tocan
mundo desnudo.
No es el canto
lo que más nos seduce
de las sirenas.
Son las metáforas
florecillas silvestres
de los lenguajes.
Lo masculino:
la mitad de la vida
es femenina.
Nos renovamos
un número de veces
determinado.
Caigo, me aúpo.
No me importan las veces.
Yo voy a mi ritmo.
Vuelan pájaros
que no saben que vuelan
y yo camino.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>