Siempre que hay crisis
el kilo de escrúpulos
va regalado.
Sin existencias
en los recambios para
conciencias rotas.
A fin de mes
el fondo del bolsillo
es mi refugio.
Nuestro planeta:
un sótano del cielo,
con trastos rotos.
La democracia
es la excusa más fácil
de los tiranos.
El corazón
no es el que nos gobierna,
es la cartera.
Aún se vive,
en el sur del planeta,
patas arriba.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>