Cuando morimos
Naturaleza dice:
"yo te cultivo".
Nos marchitamos
mientras desamparamos
flores en jarros.
Nieve de nata,
la primavera en copos,
flor del almendro.
La mala hierba
es del jardín la barba,
raspa mirarla.
Fruta madura
y tiempo que no para.
Vuelvo de nuevo.
Las hojas mueren
al llegar cada otoño.
El árbol vive.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>