Al campo
del lugar donde vivo
le han puesto muchas puertas.
Ostentosas,
humildes,
opacas,
transparentes.
Grandes y pequeñas.
Portones y puertitas.
Algunas, meras rejillas
otras, de hierro colado.
Todas con su cerradura
su candado y su cadena.
Ocultando su interior
o mostrandolo sin ambages.
Entre tantas puertas
los senderos
se han convertido
en estrechos pasadizos
por los que deambulo
poniendome de lado.
No soy ladrón
ni cerrajero
solo soy un caminante,
a veces, un trovador.
Yo, que no creo en los cerrojos,
furioso he derribado
la puerta de mi casa.
Ahora mis vecinos
pasan por mi lado
poniendose de perfil
porque se creen en un camino.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>