Hay mucho que no he vivido,
pero he vivido mucho
y cuando ahí afuera
sopla el viento
está oscuro y hace frío,
cuando los objetos,
a mi alrededor,
transpiran tristeza,
no encuentro el entusiasmo,
la nada me envuelve,
me pregunto para qué nací,
y no entiendo que ha pasado,
con todo lo que ha pasado,
entonces,
procuro recordar
que una vez fui un niño,
y ya no me siento culpable
porque comprendo que morir
no es ninguna vergüenza.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>