El sol se pone,
se ruboriza el cielo
avergonzado.
Fugaz, el día
se esconde por la tarde,
entre las sombras.
Día en verano
aire puro y quieto
lleno de luz.
Con su perfume
se emborrachan las rosas
de sí mismas.
Pétalo a pétalo
la rosa olvidará
que fue una rosa.
Hay olas, que traen
recuerdos a la orilla,
como naufragios.
Ni poesía
ni tampoco poetas,
somos palabras.
Ciertas palabras
son la materia prima
de altas estatuas.
Ciertas palabras
son la materia prima
de estatuas huecas.
Piruetas hay,
entre algunos amantes,
que parten almas.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>