El futuro es un enfermo.
O un suicida.
La tecnociencia nos salvará.
Nada más objetivo que la ciencia.
Creemos que nos liberará.
Nada más subjetivo que la creencia.
Cambiamos el más allá
por la longevidad.
Buscamos espíritus nuevos
con los que dominar.
El dinero sustituye a la providencia.
Los hombres a los dioses.
El paraíso es terrenal
otra vez
solo que con un poco más de basura
en los rincones.
Mientras esperamos el milagro
se nos deshielan los cubitos
y la anestesia se calienta.
El futuro es un enfermo.
O un suicida.
O un genocida.
Y el día en curso
es nuestra única arma.
<><><><><><><><><><><><><> Toda poesía es un error del sistema <><><><><><><><><><><><><>
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.<><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><><>