Haiku #41

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Miro las nubes,
voy buscando la lluvia.
Papel en blanco.


En la ciudad
la gente tiene prisa.
Llega la noche.


El mar palpita,
está vivo y se quiere
quedar la tierra.


El agua quieta
del estanque, algún día
fue ola, fue río.


Viento furioso,
del invierno, portazo 
malhumorado.


Puestos a cortar,
¿es mejor el pescuezo
o son las alas?.


Entre la arena
sutil geometría, 
la caracola.


Grita y cocea,
hooligan del clima,
viento gamberro.


Soñando mundos 
por ver, paso los días.
Me voy a dormir.


Por los colores
con los que pinta el cielo,
perdono al viento.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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