Haiku #42

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Viento alocado,
barrendero borracho
de soplar tanto.


Descubridor
del hueco de tu ombligo,
estoy perdido.


Ceniza fría
que hasta ayer fuiste llama,
también me quemas.


El día nace,
alegría infantil.
Muere el silencio.


El día muere
goteando tristeza.
Vuelve el silencio.


Mojé la mano
en aquel viejo estanque.
Viví la calma.


Horas de vida,
flores en un jarrón
malgastándose.


Horas de vida,
flores en un jardín
regocijándose.


Hecha de cielo
el agua de la lluvia
es pasto y es árbol.


El árbol crece,
aun señalando al cielo,
con un pie en tierra.

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Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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