Borges
Lápiz ocioso,
sueña con sus novelas.
Yo, a ti te sueño.
Leyendo a ciegas
diccionarios británicos.
Buscó consuelo.
De sus lamentos
nada sabe la luna.
Sí, mis poemas.
Traen la noche
las luces que se apagan;
traen preguntas.
Amaneciendo
ya sé que donde estás
el Sol se pone.
Literatura,
sueños y laberintos,
son sus Ficciones.
Luces y sombras
ironías de Dios
libros y noche.
Este es un blog de poemas, pero para despistados. Si has caído aquí será porque ibas mirando las estrellas o las musarañas. Por despiste este blog está escrito en el idioma de otra galaxia. Y es que métrica aquí hay poca. En realidad es prosa de párrafos breves lo que hay. Suspiros, aullidos y algún jadeo. Son cincuenta años de palabras que se me han clavado como los pinchos de una chumbera y su picor me desespera. Palabras desencadenadas, enlazadas, entrecruzadas, hasta inventadas. Este blog es una acción que no sigue lo que es correcto, acertado o verdadero. Un error.
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